“我叫有鱼，不叫子鱼。”
“不不，‘子’是对一个人的尊称，你只有姓名没有字，我就叫你子鱼吧，曾经高祖皇帝十分敬重张良，从来不唤他的名字而尊呼他‘子房’。老身我也敬重你。”
“好哇，”有鱼无所谓地点着头，“那你为什么不干脆叫我‘子/宫’。”
“…”
第一百零五章
最后一块巨石搬上城墙时已经过了丑时，夜风呼啸，破烂的灯笼摇摇欲坠，微弱的烛光下能看到飞沙走石。
曾经背诵得滚瓜烂熟的诗词都不及此刻设身处地来得有感触。有鱼被拉伤的筋骨在隐隐作痛，双手不自觉的发抖，他浑身难受，第一次体会到了藏在古诗后的凄凉——“山河破碎风飘絮，身世浮沉雨打萍…”
“你站那么高干什么，快下来，要吟诗咱爷俩一块吟。”-